连载中在我生命的尽头，那是一个除夕的夜晚。暖意融融的房间里，春晚的欢笑声回荡。窗外飘洒着鹅毛般的大雪。
我的灵魂离开了身体，茫然地看着一个男人拿出砍刀将我的身体肢解。一阵风吹过，我不由自主地飘离，转瞬间来到一个陌生却又熟悉的家。
在宽敞的客厅里，一家人围坐在圆桌旁，享受着团圆的美味。妈妈递给继妹刚盛好的鸡汤：“晶晶，你身体虚弱，这是特地从乡下买的土鸡，营养丰富对身体有益。”林晶自然地接过汤，天真地说：“谢谢妈妈，今天是除夕，姐姐还没回来呢，不等她了吗？”
“是啊，妈妈，我才是你亲生女儿，你难道不等我吗？”我低头看着透明的双手，我永远回不来了。
妈妈又为林子豪盛了一碗汤：“在吉祥的日子里别提她，既然到了县城都不回来，那就永远不要回来了。”我低头看着透明的双手，是啊，我永远回不来了。
没有我参与的年夜饭，这个家格外温馨。他们说笑声直到钟声敲响。我背后传来烟花绽放的声音，大雪似乎也停了。
我转身愣愣地望着满天的烟花。夜空绚烂多彩，而我却还没来得及绽放就已经落幕。
院子里传来惊呼声，我低头望去，四人搬了几桶烟花堆在院子里，准备点燃。一如往年，每人一桶，每人许一个愿。我数了一下，只有四桶。
果然，新年的烟花依旧不属于我，就像这个家一样，从未属于我。
我生活在一个复杂的家庭，四岁那年，妈妈离开了爸爸，选择和继父结婚。继父有个比我小两个月的女儿，名叫林晶，结婚后一年他们生了个弟弟，叫林子豪。
继父家有放烟花的传统，每年新年零点都在院子里放烟花祈福。七岁那年，我问妈妈：“爸爸说小孩都不能放烟花，为什么林晶、林子豪可以，而我不行？”我当时还不太懂事，不理解成年人的排斥是通过每一个不经意的行动而非语言。
她脸上闪过一丝尴尬，随后被不耐取代：“没有就是没有，你又不是林家人。”我不解，继续问她：“可是老师说，妈妈爸爸都是我的家人，和妈妈爸爸在一起就是一家人。”
林晶那时还不会伪装，跑过来一把推开我：“你姓乔，我姓林，你不是我的家人。”我快哭了，望向妈妈：“是这样吗？”妈妈没有说话，却附和林晶点了点头。那天，我因为自己不是林家人哭得稀里哗啦。
于是上学时，我再也不写自己乔雪这个名字，都写成林雪。我执拗地不肯改回来，老师找到家长。办公室里，妈妈一脸的嫌弃：“乔雪，你连祖宗都不要了，我怎么生出你这么一个不要脸的东西。”最终她还是带我去派出所把名字改成了林雪。
我以为，我现在姓林了，就能像林晶一样获得家人的宠爱。可是，家人，并不是单纯靠一个姓氏就能改变的。
